Vincentdidier

Un émouvant exercice d'admiration

Papa par franceinter

Piège de cristal

L'image est très belle de ces oiseaux pris dans ces rais de lumière comme des âmes errantes. La nature a de ces métaphores ! Les deux tours furent des pièges pour 3000 hommes et, en regard, les deux faisceaux lumineux enserrent les oiseaux migrateurs. Ils sont une nuée de 10 000 à tounoyer ainsi dans ce piège lumineux. Comme des âmes errantes. La lumière, les attirant, les a désorientés. l'image est belle et poignante, surlignée par ce violon ethéré.

Alors, pour les libérer, on a coupé la lumière, si fortement symbolique. Parce que le vie est plus forte que tout symbole humain. Par ce geste, s'ouvre un nouvel espace de liberté. Le noir est revenu et les oiseaux redeviennent libres, le lien lumineux s'est désserré qui figeait leur voyage. Et un autre symbole apparaît, du coup : c'est que le deuil doit être sublimé par la vie.

L'image est belle aussi d'accepter la constructiond'une mosquée. Je ne suis pas étonné de l'intelligence d'Obama dans ce geste qui va dans le même sens car ce n'est pas l'Islam qui pilotait les avions.

Un beau jour, on se réveille dans ce pays imaginaire où on n'est plus ce petit gros que tout le monde rejette, où on ne porte plus de palmes, où votre grand-mère acariâtre et laide s'est assoupie, comme flottant dans une boule à neige, quittant la terre, flottant et flottant encore, comme en rêve, corps astral dans l'espace bienfaisant des désirs assouvis : une sorte de nirvana de pacotille (pléonasme ?). Loin, très loin du quotidien tout gris d'un pavillon de banlieue, d'un jardin naïf et étriqué rempli der bibelots affreux, d'une vie sans horizon, d'un ennui sourd et plat. Très loin de tout ça.

Mais n'est-ce qu'un souvenir de rêve ? Sans doute. Mais l'irréalité inonde tellement, le souffle de l'imagination irrigue tant le cerveau, la bulle des désirs est si résistante malgré sa fragile finesse que le réel, ce réel honni s'en trouve...comme réalisé. C'est ça : nous, rêveurs, sommes les réalisateurs de nos vies.

Musique Garrison Starr, Pretending.

C'est du rien dont je voudrais vous parler, ce rien qui meuble nos journées. Parler de tout et de rien avec vous, vous entretenir. Vous entre tenir la main, mine de rien, comme un effleurement de pensées, pétales voletant doucement dans le clair matin des villes. Parce que je ne suis rien, vous vous en doutiez déjà. La rude tâche d'être soi-même alors que tout me dit que je suis un autre, c'est déjà mieux que rien. « Parfois, j'ai l'impression d'être moi-même », joli aphorisme rimbaldien.

Courez sur ces images, vagabondez, laissez-vous porter par le flux diffus de vos impressions. Rien ni personne ne rattache ces images que vous-même. Pensez-y. Vous êtes seul au monde dans ces cas là. Seul à constuire mollement votre paysage intérieur.

Chill out d'images mêlées d'une mélopée douce et ouatée, comme l'éternelle part de céleste béatitude en vous qui affleure par moments ; dans ces moments-là où les nuages défilent, où de réminiscents visages tutoient vos souvenirs, où toutes vos connaissances fondent comme glace liquoreuse devant la nostalgie de l'être.

Ces riens vous rendent d'une impression si étrange et pourtant c'est vous, une facette de vous qui vous apparaît avec l'essentielle évidence du hasard. Flot d'images bienfaisantes, apaisantes. Vous découvrez alors que vous n'êtes pas que cet individu banal que les autres ont tissé, que ce réseau relationnel pris dans le ghetto des rituels de la société, que cet individu tristement anorexique de rêves éveillé. Vous vous découvrez poètes.

Sirotez ces images au soleil de vos pensées. Ne cherchez pas à capitaliser. Ne cherchez pas à critiquer, juger, démolir, déconstruire que sais-je encore de vos biles habituelles.

Cet instant, dans son côté unique et précieux, est perdu. Perdu à tout jamais. Déjà, il n'est plus rien. Passé. Plus rien. Je vous avais prévenus.