I had a dream

Une pub suisse pour les lits Pfister

La conscience n'existe pas en soi. C'est toujours la conscience de quelque chose. Sans monde, pas de conscience.  Le rêve n'est pas la conscience, n'est pas l'inconscience non plus. C'est une conscience sans objet qui croit voir devant ce qui est derrière, qui prend les causes pour des conséquences, des désirs pour des irréalités. Le rêve n'est pas visuel comme le cinéma le laisse supposer, il est métaphorique. Il jongle avec d'insaisissables reflets dans une optique d'illusion. Pas d'image, pas de conscience, seule une métempsychologie qui erre entre l'énergie des pulsions et le topique de nos schèmes. Il crée un univers dont la seule existence est un rappel intersticiel, papillon fractal voletant en un assourdissant silence : celui de notre mémoire. On rêve donc toutes les nuits, c'est notre être quantique, irréfléchi, dérivant au travers une nébuleuse d'astéroïdes inventés, afin d'échapper et d'échapper toujours – et sans doute vainement – à l'être que nous pensons incarner.