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Enigmatique.

Nous sommes très segmentés. Virageants. Zigzagants. Décourageants. Tour à tour grands philosophes, médiocres bricoleurs d'opinions, gueulards d'incertitudes, poètes assez passifs, que sais-je encore. Pas fiables quoi !

Nous passons notre temps à nous méfier du jugement des autres : c'est ça le narcissisme. Donc, comme l'autre est multiple, nos carapaces, nos chemins de séduction et d'évitement le sont également. Je vous le dis, pas fiables.

Faudrait-il être sur une île déserte pour se retrouver, être enfin cet individu lisse et sans complexe que nous pensons être. Que nenni. C'est justement l'énigmatique complexité des autres et nos accomodements qui nous constituent. L'enfant sauvage est un abruti total dans la simplicité animale de son être.

Donc, nous sommes des Arlequins et c'est notre seule façon d'être : pas fiables, quoi ! Nous n'existons que relativement aux autres, aux rencontres, aux effets de pouvoir et de séduction, aux stratégies complexes que cherchent à décrypter nos sociologues aveugles. Nous ne sommes rien qu'une résultante de notre façonnante histoire individuelle et de la fascinante présence au monde.

Dur à suivre ? Passez votre chemin. Vous êtes dans la caverne et vous vous en foutez. Vous avez raison.

Alors je reste avec les quelques individus qui veulent bien encore me suivre.

Je ne suis pas simple, c'est de votre faute, vous êtres plusieurs. Je ne veux pas l'être non plus d'ailleurs, simple. Ou si : je veux l'ETRE, ce qui , en moi, mes mystérieux multiples moi, fait le raccord. Et là, je plonge dans un abime d'étrangetés familières.

Tantôt, je comparais mon moi à une sorte de buffet aux milliers de tiroirs femés, ouverts, entrouverts...J'ai comparu, en effet. Mais je sens la médiocrité réductrice de cette mise en évidence. Mon être est infini.Comme l'univers. Sans début, ni fin, sans haut ni bas,(j'allais dire sans queue ni tête!) sans point central. Ce qui me constitue est tout hors de moi. C'est vous. C'est pourquoi j'écris. Je me cherche en vous.

C'est pourquoi je ne cesserai d'écrire. la tâche est infinie.

Mais vous, vous arrêterez de me lire, par lassitude, si ce n'est déjà fait. Alors, je n'existerai plus.

Restera une énigme. Mais laquelle ?

Jeudi 1 février 2007

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