Vincentdidier.
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Je me suis assis par terre, à regarder les piétons passer, dans ce blog, passer, passer, passer. Sur des cartons de pourriture à hauteur de chaussures, dans le vomi de vos songes ( creux comme des arbres). Assis dans la merde. Vous regardez ailleurs, vous ne me voyez pas, vous ne me verrez jamais sans doute. Je suis repoussant et veule, malsain et aviné, je ne tends même pas la main, je tends les mots. Mais ça ne se fait plus. Démodé. Je croupis dans mes phrases tel un alcoolo désoeuvré. J’ai dépassé votre froide indifférence ou vos lointaines commisérations. Les pièces, les putains de pièces qui vous achètent, c’est quoi ce symbole ? Un verre de pif pour oublier vos indifférentes chaussures. Je gerbe. Je me ferai coffrer. Je finirai un jour. Mon nom est personne. Ma vie n’est que défauts et trahisons lugubres, relents de guerres incertaines jamais gagnées ni perdues, un pot pourri. Jusqu’à la moelle. Foutez-moi la paix : je ne vous demande rien que votre indifférence. Je bouffe mal, je picole, je me bats la nuit contre mes cauchemars de froid et de ruptures. Putain, j’ai rien, que dalle. Ce pauvre corps que vos yeux balaient furtivement, et peut-être même pas, vous l’assimilez à quoi ? Ma niche écologique est le lisier de vos cités. Et putain je meurs par milliers tous vos jours et aussi à Noël. C’est l’horreur, cette vie. Et je ne peux pas dire que je l’ai choisie. Mon blog, c’est mon carton que je retrouve, solitaire. Mes pièces, c’est mon compteur qui tourne et tourne et me tourne. Vous passez sans jamais vous arrêter. J’ai froid, je crève souvent de faim, j’ai perdu la douleur quotidienne des banalités. Elles me sont devenues étranges. Je n’ai plus envie de rien. Pas le courage de mourir. Mon carton que je change de temps en temps, ou bien je change de quartier, ou bien je change de langage ou bien je change de registre ou bien…Mais vous, mes éternels étrangers, ma foule qui foule, changerez-vous un jour. Qui va secouer votre bourgeoise torpeur si friande de culture mais si lointaine de l’homme. Hein. Qui ? Dites-moi…
Habitant près d'un cimetière, nous avions tenté d'expliquer à notre fille de 2 ans ce qu'était la mort et l'utilité d'un cimetière.
Un jour, elle voit deux vieilles dames sortir du cimetière. Elle me dit
"ah ! ça y est ! Elle ne sont plus mortes !"
en me servant d'un coton-tige ma niece me dit " pourquoi tu devisse tes oreilles"
Il y a quelques années, je conseillais à une maman de faire contrôler les yeux de son petit garçon de 3 ans qui me semblait avoir des difficultés de vision. elle m'a répondu très surprise :
"Des lunettes ? pourquoi faire ? Il ne sait pas lire ?
quand ma fille a vu des vaches pour la premiére fois a 6 ans elle m a dit - elles sont neuves papa -pourquoi - elles ont encore l étiquette
bien sur elle parlait des bagues dans les oreilles
visite dans un zoo
je dit au petit "la bas c est l emeut"(sorte d autruche)
il court vers ma femme "maman labas il y a les vaches"
je dit au petit "la bas c est l emeut"(sorte d autruche)
il court vers ma femme "maman labas il y a les vaches"
"Qu'est-ce qu'un druide?"
"c'est un prêtre retourné à l'état sauvage"
(tiré d'un recueil Perles d'élèves)
"c'est un prêtre retourné à l'état sauvage"
(tiré d'un recueil Perles d'élèves)
quand j'étais petite ma maman, me faisait des tartines de miel et elle me demande si c'est bon, si les abeilles ont fait du bon travail je lui ai répondu : "oui j'adore la confiture d'abeilles !"
Lors d'une discussion des plus philosophique...
Ma puce- Maman, comment s'appelle ce qu'il y a au bout de la brosse à dent?
moi- des poils ma chérie
Mon petit coeur éclate de rire - Non ce ne sont pas des poils maman....
moi- pourquoi ma puce?
ma puce: bein parce que les poils ils sont noirs normalement!!!
ma chère petite tête brune a encore frappée!!
En effet, ce matin, alors que nous étions en retard pour l'école (comme à l'accoutumée!!) , je me presse pour préparer les habits de ma petite puce.
Alors qu'elle enfilait ses vêtements, elle me demanda :" maman, peux tu me donner mon pullo s'il te plaît?"interloquée, je regarde ma fille et m'interroge: qu'est ce donc que ce pullo?
Impatiente et levant les yeux au ciel devant mon manque de compréhension, elle se précipita sur le pull-over pour l'enfiler. Comprenant ce qu'elle voulait me dire, je ris et lui répond :"voyons ma chérie ce n'est pas un pullo mais un pull-over!!"...
elle me répond alors:" non ! est rouge!"
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Dire dire.